wieso glauben die besitzer von bekleidungsgeschäften dass ich am samstag zwischen den extravielen leuten die mit mir in den abverkaufsanziehsachen wühlen mit extralauter discomusik aus extraaufgestellten boxen beschallt werden will? wobei es nichts nutzen würde wenn ich mich bei irgendwem dort über “extralaute discomusik” beschweren würde, denn die verkäufer und verkäuferinnen sind so jung dass sie nicht mal wissen würden was eine “disco” ist. ach.

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(es handelte sich übrigens um den peek&cloppenburg in der mariahilfer straße. ich rede jetzt nicht von extralaut dauerbeschallten geschäften wie tally weijl und so. nochmals ach. ich werde alt.)

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((gibt es da kein arbeitsschutzgesetz mit dezibelgrenzen für die mitarbeiterinnen und mitarbeiter? achach.))

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ich liebe, liebe, liebe den prater im winter. die geschlossenen fahrgeschäfte, das einsame lautsprechergequäke aus dem einzigen offenen autodrom, die eingehüllten hochschaubahnfahrwägelchen, die einsame geisterbahn. und dann noch die praterallee hinauf bis zum lusthaus spazieren, die sonne scheint, es ist kalt aber so schön und es riecht nach walderde. zum schluss ein mir bisher unbekannter weg quer rüber zur u3 station erdberg, das überqueren der fußgängerbrücke über autobahn und donaukanal. zuerst der wald, dann gleich die großstadt. ach wien, du stadt meiner träume. (photos mit “ph” weil analog aufgenommen, photos also gibt es erst wenn ich nächste woche den entwickelten film abholen werde. auch sowas großartiges, das analoge photographieren.)

am vormittag des vierundzwanzigsten gehe ich in die fleischerei ringl um die vorbestellten kalbsmedaillons abzuholen. die fleischerei ringl ist ein erlebnis für sich, nicht nur wegen der schweinsköpfe in der auslage. in dem sehr kleinen verkaufsraum hängeln an der wand links vom eingang getrocknete lungen und sonstige haltbar gemachte innereien (inklusive fellteile in kleine säckchen abgepackt, wozu die verwendet werden muss ich erst erforschen). das fleisch in der kühlvitrine stammt aus eigener produktion, ist frei von chemischen zusatzstoffen und überhaupt allerbester qualität. berühmt sind auch die vielen sorten leberkäse.

hinter der fleischbudel stehen die beiden metzgerstöchter und ihr vater. den töchtern ist gemein, dass sie sehr leise und langsam sprechen und dabei fast immer lächeln. halten sie währenddessen ein großes messer in der hand imaginiert man sich so manchen genrefilm zusammen. ich will das fleisch bezahlen, habe aber nur einen großen schein. um die sache mit dem wechselgeld zu erleichtern bestelle ich noch eine leberkässemmel dazu. “die semmeln sind aus, ich geh schnell welche holen” flüstert mir die metzgerstochter verschwörerisch lächelnd zu. ich lächle zurück und warte.

neben mir ist ein kunde schon länger in ein gespräch mit der anderen metzgerstochter verwickelt. ich höre dass es sich um eine namensverwechslung handelt. der kunde hat bestimmte würsteln vorbestellt, aber irrtümlich wurde das sackerl mit seinen würsteln einem anderen kunden mitgegeben der denselben nachnamen trägt. die würstel sind aus, der kunde verärgert. vor allem weiß er nicht was er jetzt seiner frau erzählen solle, meint er. die metzgerstochter schlägt vor es doch mit frankfurter würsteln zu versuchen, aber der kunde lehnt ab – seine frau koche immer zu weihnachten eine kärntner spezialität und dafür bräuchte man genau die würstel die jetzt jemand anderer mit seinem nachnamen zu hause liegen hat. eine verzwickte situation, die nach einigem hin und her sowohl den kunden als auch die metzgerstochter ratlos zurücklässt.

nach einer kleinen pause fragt die metzgerstochter vorsichtig: “und wenn sie andere kaufen und es ihrer frau nicht sagen?”. dem mann steigt die empörung ins gesicht: “ja glauben sie, die merkt das nicht? und das würde ja bedeuten dass ich meine frau anlüge! ich lüge doch meine frau nicht an, wie stellen sie sich das überhaupt vor!” die metzgerstochter sagt jetzt nichts mehr.

inzwischen bedient der metzgersvater einen weiteren kunden neben mir. dessen frau hat vergessen die knochen zum tafelspitz dazuzunehmen, und ohne mitgekochte knochen wird der tafelspitz bekanntlich nichts. der metzgersvater meint dass er zwar knochen habe, er sie dem kunden aber nicht verkaufen könne weil sie nicht frisch sind. sowas mache er nicht. die metzgerehre spricht aus jedem seiner sätze. schließlich gibt er dem mann ein besonderes stück fleisch mit, das von fett durchzogen ist. “das kocht sich aus” meint er. und dann wäre der gekochte tafelspitz wunderbar.

inzwischen ist die eine metzgerstochter mit den semmeln zurück und macht mir meine leberkäsesemmel. der erste kunde ist bereits seit längerem gegangen und nachdem ich bezahlt habe höre ich beim hinausgehen noch den metzgersvater am telefon sagen “sowas kommt vor. was glauben sie wie viele kunden wir mit gleichem nachnamen haben”, ich vermute es ist die frau deren menüpläne mit der kärtner würstelspezialität jetzt durcheinandergekommen sind. es ist inzwischen kurz vor zwölf und in ein paar minuten sperrt die fleischerei ringl für die weihnachtsfeiertage zu. dann ist auch dort platz für den frieden der heiligen nacht.

mein letzter job als regieassistentin an einem theater ist jetzt mehr als zehn jahre her. danach wollte ich nicht mehr und bekam depressive verstimmungen, und rückblickend würde ich den grund dafür wohl “burnout” nennen.

“let’s celebrate tonight ’cause tomorrow you give your life to theatre” hatte jemand am abend in der runde vor dem ersten probentermin von “dantons tod” bei den salzburger festspielen in der regie von robert wilson gesagt, wo ich hospitantin war.

in den paar theaterjahren habe ich tatsächlich ausschließlich für die bühne gelebt. jeder verpatzte lichtwechsel in einer aufführung in der ich abendspielleitung hatte war eine persönliche katastrophe. die möbler und die requisiteure können sich nicht einigen wer den kleinen hocker beim umbau anfasst. der ins stück eingebaute korrepetitor für die heurigenszene von “geschichten aus dem wienerwald” schickt einen nicht instruierten ersatzmann zu den proben. am schluss meines letzten engagements ist der regisseur ein energievampir und lässt den schauspieler 30 mal aus der gasse auftreten und seinen ersten satz sagen, und am fünften probentag schießen mir die erschöpfungstränen nach den ersten fünf probenminuten des stücks in die augen nur weil ich neben dem regisseur sitzen muss (pikanterweise handelt es sich um “die zofen” von genet wo es um abhängigkeitverhältnisse geht). ich ziehe nach mitternacht einen kleinen handkarren mit probenrequisiten hinter mir her weil wir von der probenbühne ins haupthaus wechseln und das theater so klein ist das dieser job an mir hängen bleibt. es haben so wenige zuschauer karten reserviert dass wir die vorstellung in der kleinen kellerbühne absagen müssen und der regisseur meint “die leute verstehen eben die inszenierung nicht”. schauspieler verschwinden nach einem streit mit der regie für stunden und sind unauffindbar. und so weiter, eine ansammlung von existentiellen schicksalsschlägen.

hätte mir damals jemand gesagt “spinnst du? das ist doch nur theater”, ich hätte mich empört und wäre wortlos gegangen. gesünder wäre es aber auf alle fälle gewesen den satz ernst zu nehmen. jedenfalls steht viel von dem was ich damals nur unbewusst empfunden habe in diesem interview mit der theaterregisseurin karin beier.

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eigentlich ist der beruf den ich jetzt habe noch absurder: ich beschäftige mich stundenlang mit fiktiven figuren als wären sie real, ich ringe um ihre konflikte, kämpfe mit sendeplätzen, redaktionen, zuvielen meinungen die an einem drehbuch zerren. in den stunden in denen ich arbeite gibte es weniges das ich ernster nehme als diese quasi reale fiktion. aber ich kann viel leichter aussteigen und habe ein echtes leben nebenbei. Ich bin einerseits dem elfenbeinturm entkommen und habe andererseits spaß wenn ich in ihm sitze. vielleicht nennt man das abgrenzung, für mich heißt es: alles ist gut. und schön langsam bekomme ich sogar wieder lust auf theater.

mein rücken hat stellenweise dieselbe farbe wie mein bikini. frage: 1. welche farbe hat mein bikini? 2. was ist passiert?

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(es ist so wie ihr euch das vorstellt. schön blöd.)

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im drogeriemarkt die vergessene sonnencreme nachgekauft, dabei plötzlich an den geruch von tiroler nussöl gedacht. eine kindheitserinnerung aus dem strandbad von mattsee. meine eltern haben sich und mich nie damit eingeschmiert, aber diverse umliegende menschen haben das getan. besonders die älteren mit der ledernen dunkelbraunen faltenhaut. die jeden tag von früh bis spät in sonne gebadet haben.

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(das foto ist schon älter. und ich war zu lange nicht im strandbad. sehnsucht.)

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im drogeriemarkt gibt es kein tiroler nussöl. aber es scheint noch zu existieren.

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jeden sommer dasselbe procedere, und jeden sommer denke ich wieder “die haare sind jetzt aber echt kurz”.

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ich warte vor dem friseur und unetrhalte mich mit der mitarbeiterin des modelabels daneben. wir reden über dies und das, da kommt ein mann vorbei mit einem rucksack und einem dunkelblauen sakko am arm. er will offensichtlich reden, und er smalltalkt über sein sakko, ein bisschen zu vertraut für einen fremden menschen. plötzlich sagt er “und, glücklich vergeben?” und schaut uns erwartungsvoll an. wir nicken beide eifrig (notlügen sind in dieser situation für mich ein muss), er fängt an über sein leid mit seiner “singlefalle” zu sprechen, in einer mischung aus deutsch und englisch. nach längerem hin und her geht der mann, nicht ohne noch laut weiterzureden dass er einen flug nach l.a. buchen muss, und das sei ja alles nicht so einfach. ich glaube er hat sein leben damit gemeint. wir waren aber beide ganz froh als er weg war.

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dieser gezeichnete vorschlag ist wirklich praktisch für situationen in denen man sich mal wieder nicht traut die drei worte auszusprechen.